POESIA DE ROCIO L’AMAR – CHILE

“NERUDA RENACE EN EL NUEVO MILENIO”

Coro. . .

Pablo Neruda, poeta de los mares.
Chile e Isla Negra, la tierra amada
reciben con júbilo tus cantares

la mayor literatura universal
que hijo alguno legó a nuestro pueblo:
El corazón de la poesía y la sal.

Por oírte las campanas enardecen
en lo alto del campanario feliz
y las diosas y musas resplandecen
entre los tilos y flores de lis.

 

1- (El despertar)

Acaríciame los ojos, los pies
persistentemente las manos. Ponme
flores en el pecho. La rosa turquesa
de los mares.
Humedece mis cicatrices
sobre los bosques sonámbulos
y entra
en el sueño de la muerte
para ver al desnudo.
Hazme
en la hora de tu hastío
alegre pasajero
y
rodéame
con los largos dedos de la noche
como si fuera el último pez despierto
bajo el insomnio de las aguas

pero, antes,
quítame el pijama

así sabré que aún respiro.

 

2- (El argumento)

Esa melancolía por alcanzar la flor cortada
el minuto impasible
las mariposas fresquísimas
los barcos
los trenes
los hilos de sangre
que salen por los rotos agujeros.

A veces el futuro parece un niño dormido
y algo más
que un poema
donde sollozan los ojos
blandamente desatados
sin embargo,

de todos esos ojos salen antepasados míos
y más allá de la centuria y del hoy y el olor a tierra
y el coñac del tiempo

renazco
y habito el nuevo milenio
como ese testigo

que vuelve a declarar, otra vez, a favor de la poesía.

 

3- (El amor)

1
Quién me iba a decir
que uno renace
vehemente
cuando llega vivaz la ternura.

2
Quién me iba a decir que el amor era esto,

en los vaivenes y en lo clandestino
en el luto y en el sopor
en esta visión de verte
en la ventana
en cada clepsidra
en el pan nuestro de cada día
en el picaflor tal vez
en el viento como la Madona
en los hualles que se abren paso
en el invierno
en las lluvias voraces del Sur
en los ferrocarriles siempre
en el futuro
en cualquier tarde aquí abajo
en las profundidades del inconsciente hacia atrás
en que salen el hombre y la mujer
en la hora de su paroxismo visible
en el cosmos
estaré esperándote con los ojos llenos de cenizas.

Coro. . .

Es nuestro poeta que vuelve
sutil, bajo el sueño eterno,
porque el tiempo es un horno
que ruge y nada devuelve
aunque la vida releve
cada lazo y los extremos.
Ven y verás y lo vemos
Neruda y su mayor virtud
¡aprisa, hagamos un salud
al mayor de los supremos!

 

“LA OTRA CARA DEL PAN”
Fragmento

I
Hubiera hecho un sueño
Hubiera sembrado la semilla de los perennes trigos
allí donde la tierra ruge inmune al cansancio
y el pastor esquila sus ovejas

Hubiera vestido a la orden del Carmelo
así, sencillamente circunstancial al tiempo, las palabras y las cosas
este espantapájaros que soy
para moldear el pan del hombre y repartirlo lejos del avaro
para vaciar las cubas del vino heroico y albergar
las infinitas horas del amor
en el dorado tálamo de la era

aunque todo haya pasado sin retraso
o todo ha de pasar como mi sombra
y tal vez nunca vuelvan los pájaros gozosos.

II
El paisaje desaparece
hay huesos resecos que se pierden en el atrio
como viejos bastones abandonados
pero a lo lejos alguien da cuerda a los molinos
con el corazón abierto a todas las creencias
con un temblor fervoroso en los brazos
con su modo lento
en esta tierra castigada
al borde del tablado
por los apetitos de la vida
porque
somos criaturas de hábitos
hasta la última noche del otoño.

III
Tal vez desde la raíz de un manzano
tal vez en el vuelo de las abejas pasajeras
cuando las vainas nacen bajo los rastrojos
y las horquillas avientan los granos sobre el campo
y las langostas van y vienen con sus alas abiertas

entre guitarras y sillas de mimbre
entre cazuelas con harto trigo molido y chancho en piedra
entre panes y chicharrones junto a la damajuana de tinto
entre ambulantes queltehues y trémulos matorrales

hubiera vuelto ese hombre que aullaba de rodillas
frente a una cruz en el camino

tal vez
con su hábito gastado y sus pobres pies impropios

IV
El campo se ve de un solo color en lontananza
parece una tupida cabellera áurea de cientos de mujeres
con su hálito de horno
aquí
en el bío bío
donde las sementeras amanecen junto al trigo
y el hombre se vuelve más hombre

V
Hubiera dejado atrás los arenales en lo infinito del viento
esos ojos negros que parpadean en su llanura de noche
Hubiera dejado la cabeza en el espacio, la cara, el tango
el anillo nupcial, la ventana que mira
al recuerdo, el juego de ajedrez no importa dónde
el sudario, la cachimba de Baco
por aquellos sueños que ebrios de luna
penetran lentamente en el pajar.
Hubiera dejado
el dormitorio de San Pedro bajo llave, el abrigo de gabardina
que rechifla como una lluvia metálica
sin fin

Hubiera dejado el teléfono y mi mundo
lo cercano y lo distante que mide el tiempo
y hiere el tránsito de los sueños
por una mesa de pellín bajo los patronales
por un mantel blanco, aromático y obsequioso
en medio de candolas y de charqui
de pebre con harto chile y chanfaina
y ese pan galante que a mi boca sube y avanza por doquier
hubiera. . .

VI
La lluvia ha mojado la leña

de silencios y de musgos
van adueñándose las paredes del granero
y se ríen, y se ríen
cada vez que me deslizo
por el lado oscuro de la vela

llueve

la muerte anda rondando entre los pajonales
con su poncho de Castilla deshuesada
y no me atrevo a irme del establo
porque el caballo alazán yace adormecido
y es tan bello

llueve

algo desnuda
la tarde me encuentra calladamente
a la hora del mate con sopaipillas
para encender el fogón y calentar el agua

llueve
hasta el hueso de su vanidad
llueve
pedazos de vida
llueve
letra a letra sin saber porqué
llueve
y la carreta va cruzando el río
llueve
mientras se liuda un pan sin nombre
en la anaranjada vigilia
de los crepúsculos
llueve

La lluvia ha mojado la leña

Se está haciendo barro la luz.

VII
Hubiera hecho un sueño
a ojos cerrados
ahora y en la hora
y en el segundo exacto
pero la sombra de tu sombra
como ese viejo manzano
me dice que nunca volverás.

 

“EN NOMBRE DEL SILENCIO”

Hay estallidos de esporas
una respiración anhelosa que busca
ávidamente nuestro manantial
con sus alas aterciopeladas,

es la lluvia del Cautín columpiándose
como una liana sobre los paraguas del pellín,

la tierra es húmeda
en Nueva Imperial. Musgo abajo
entre los coliguales
hasta el mismísimo boldo rizado
y melancólico levanta
su aroma
como un refugio,

pronto madurará la zarzamora
dulcemente
bajo los maitenes
entre las finas plumas del quitral
no debería tardar
la primavera,

sin embargo

de algún modo sé que hay pehuenches
abandonados
y
gargantas vacías, cuando lanzo
mi hálito
tibio
al aire
no hallo respuesta
en la zona del cerro.

Imagínome el riachuelo de mi infancia
la tierra siempre verde del Sur
los domingo en carreta
la balsa saliendo de la isla
mi caballo molesto por el arnés

imagino arropándote en el frío,

amor, espérame, que voy a tu encuentro.

 

“LO QUE QUEDA DE LAS 10 PM”

Un silencio triste me confunde:
Oscurece la tarde
Avanza la niebla
entre espejos rotos
y una ventana se abre
para mirar las altas palomas
que se ocultan de nosotros.

Ni yo misma piénsome conocida
para esto del amor.

Cada vez un hombre diferente
aspira a seducirme
y una mujer flaca
se trepa a un árbol.

Qué mira él de ese cuerpo,

yo no lo distingo.

El tiempo no existe
en la plaza geométrica
de faroles amarillos.

Nos despreocupamos del asunto obsesivo.

Me voy leyendo anuncios de vitrina
de cines de ferrocarriles
de inmensas oficinas públicas
y un ojo distraído
se detiene
en el flash
de un comics arrugado:

la manzana es una fruta apetitosa
que se come en tu boca
arrinconados en el jardín.

Camino de prisa
cuadras y cuadras
y un quiosco de revistas
una liquidación de libros
detiene mis pasos
usados
calle abajo
herméticos
ausentes
premeditadamente ausente voy
hacia la fuente de Ceres.

Se me van cayendo los dientes
despacito
poco a poco
ahí palpitante
camino al cementerio,

en esta ciudad soñolienta
que encierra el miedo
de un peligro cercano
y soy
mi propio perro
que peléame ruidoso y azul
una y otra vez
por esa piedra
redonda y desnuda
una tarde de otoño.

Nosotros
sabemos que mañana
despertaremos viejos
esperando un gesto de amor.